然后有人小声嘀咕了一句：“那高俅说……再下去没得输了……再下去输给谁？”

“……总不能输给海外那些连衣服都不穿的人吧？”

没人敢接话。

街角那个拄拐杖的老头忽然跺了跺脚。

“荒唐！荒唐！我大宋就算如今北边不安生，也不至于连南洋那些小邦都打，都踢不过！这后人传的怕不是瞎编的吧！”

旁边的人纷纷点头。

“就是就是！”

“高俅那狗官的话，能信吗？”

但话虽这么说，所有人还是仰着头，望着天幕，眼里写满了不可置信。

汴梁东市的街角，那个老头子终于缓缓坐回门槛上，把拐杖横在膝前，低头望着地面，嘴里的自言自语轻得像风：

“交趾……暹罗……蒲甘……咱们到底是怎么……”

他没说完。旁边站着的那个书生替他补了一句：“怎么连这些人……都输了个干净。”

……

高俅终于平静下来。

他重新坐回沙发上，整了整衣领，然后换了一个姿势。

身体微微前倾，手肘撑在膝盖上，十指交握，下巴抵在指节上。

整了整衣领，语气忽然变得认真了许多。

他竖起一根手指。

高俅目光灼灼地看着镜头，顿了顿，语气更重了些。

他指了指自己的脑袋。

他摊开手。

高俅缓缓站定，面向镜头，双脚分立，挺直腰板。

他深吸一口气，声音拔高。

他说完，双手握拳在胸前顿了顿，然后退后一步，微微颔首，姿态端正得像在朝堂上奏对。

主持人沉默了足足三秒。

然后他缓缓开口。

高俅眼睛一亮：

主持人：

天幕上弹幕飘过：

画面定格在高俅挥手告别的背影上，他走了两步，又回头补了一句：

主持人放下话筒，低声道：

高俅头也不回地挥了挥手，消失在演播厅的灯光里。

弹幕最后一条：

……